HochgeschŠtzte Leserinnen und Leser, verehrte WŸrdentrŠgerinnen und WŸrdentrŠger!

In einem Dorf am Rand des Hinterwaldes lebte ein kleiner Junge namens Leo. 
Der hatte einen Vogel.
Er wollte nŠmlich Schriftsteller sein.
Wie Wolfgang Borchert oder Franz Kafka, wie Georg Trakl oder Jaroslav Haschek,
nur vielleicht ein bi§chen lŠnger leben, und mit ein bi§chen mehr Anerkennung schon vor seinem Tod.

Mit 18 kam er in eine Lungenheilanstalt – was sein literarisches Sendungsbewu§tsein durchaus verstŠrkte – und schlie§lich in die gro§e Stadt Graz, die zu jener Zeit Weltmetropole der Dichtkunst genannt wurde. Dort wohnte er zahlreichen Veranstaltungen bei, in deren Rahmen prominente promovierte Germanisten prominenten promovierten Germanisten prononciert germanistisch produzierte Texte vorlasen. Die waren zwar wenig verstŠndlich, aber hochgradig dazu geeignet, da§ sich anhand ihrer andere, noch nicht prominente, erst noch zu promovierende Germanisten in germanistischen Proseminaren unter der professoralen Protektion besonders prominenter promovierter Germanisten einmal pro Woche profilieren konnten.

Ich wurde dann doch lieber Zeitungsreporter.

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Allerdings wollte, zu meinem gro§en Erstaunen, die “Kleine Zeitung” nicht alles abdrucken, was ich geschrieben hatte, beziehungsweise nur unter betrŠchtlichen Modifikationen in Aussage und Wortwahl. Besonders bei Themen wie Bundesheer und Zivildienst, Atomkraft und Solarenergie, in Fragen des Katholischen Glaubens sowie der Behandlung von BeschŠftigten gewisser Firmen, die sehr oft sehr farbige Inserate schalteten, traten gelegentlich, nun ja, Auffassungsunterschiede zwischen mir und dem Herausgeber zutage.

Ich bin ihm gleichwohl zu gro§em Dank verpflichtet, weil er meine Hinwendung zum Kabarett entscheidend fšrderte.

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In jenen Jahren – den, soviel ich wei§, noch beinamenlosen Achtzigern und Neunzigern – geschah im deutschen Sprachraum etwas hšchst Seltsames, in dieser Weise nie Dagewesenes.
Eine Gattung, oder Sparte, oder – furchtbares Wort – Disziplin, die ursprŸnglich als kleine, schmuddelige, minderbemittelte Halbschwester des Theaters angesehen wurde, jedenfalls aber zur Unterhaltungskunst gezŠhlt – im Gegensatz zur hohen, “ernsthaften” –, entwickelte sich všllig autark, ohne jegliche staatliche oder privatwirtschaftliche Fšrderung, bar jeden politischen oder kunsttheoretischen †berbaus, zu beachtlicher, ja erstaunlicher Grš§e. Da§ die Rezeption von Seiten der Kulturkritik damit bis heute nicht Schritt halten konnte, Šndert daran nicht das Geringste.
Es wurden ganz einfach immer mehr Zuschauer, immer mehr KabarettbŸhnen, immer mehr Kabarettisten. Ob Sie es glauben oder nicht, es gab Jahre, da verkauften die šsterreichischen KleinkŸnstler zusammengenommen mehr Eintrittskarten als die Vereine der hšchsten hiesigen Fu§ball-Liga!
Und wŸrden Kabarettprogramme in die Liste der meistgespielten TheaterstŸcke aufgenommen, wŠren vermutlich, mit wenigen Ausnahmen, die ersten zehn PlŠtze von ihnen besetzt ...

Aber diese nimmersatten IrrlŠufer begnŸgten sich nicht damit, von materiellen Sorgen und inhaltlichen EinschrŠnkungen frei zu sein wie wahrscheinlich keine KŸnstlergeneration zuvor. Nein, sie drŠngten frech und abscheulich respektlos auch in andere Bereiche. Ob Popularmusik, Fernsehen oder Film – wohin man schaut: Kabarettisten!

Igitt!

Und jetzt auch noch in den Bestsellerlisten.

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In Gro§britannien, wo ich derzeit meinen Laptop aufgeschlagen habe, wird es nicht nur goutiert, sondern sogar bejubelt, wenn jemand in vielen verschiedenen Bereichen tŠtig ist. Bei uns: M-m. Schuster, bleib bei deinen Leisten! Sonst ist das Feuilleton bšse, und ignoriert dich trotzig.
Den MŠchtigen im Lande, den Pharma-Industriellen und Papiermagnaten, Gutsherrinnen und Gro§grundbesitzern, die inzwischen die Regierung dominieren, ist dieses Giftklima ganz recht. Denn Neid fŸhrt nicht zu SolidaritŠt – welch ein verpšnter Ausdruck –, sondern maximal zu dauerpubertŠren Privatrevolten, die sich wunderbar fŸr die eigenen Ziele einspannen lassen, oder zumindest fŸr Ablenkung davon sorgen.

In einem Dorf am Rand des Hinterwaldes lebte ein kleiner Junge namens Jšrgi. 
Ach, wŠre er doch Kabarettist geworden!

Er hŠtte sich vielleicht nicht ganz so leicht getan wie in der Politik. Seine Themen sind ein wenig einseitig, seine sprachlichen Ausdrucksmittel beschrŠnkt, und speziell seine Wortspiele lassen zu wŸnschen Ÿbrig. Aber Charisma und Selbstdarstellungsdrang wŠren zweifellos vorhanden gewesen. 
Doch derlei Spekulationen sind mŸ§ig. Es ist, wie es ist, sagt die gelernte …sterreicherin. 

Au§erdem wŠren wir sonst wohl auch heute nicht hier ... 

Genausowenig, wie ohne den Mut, die Kompetenz und das Engagement des Ueberreuter Verlags, personifiziert durch Frau Doktor Johanna Rachinger. 
Und, vor allem, ganz sicher nicht ohne die unvergleichliche Kunst Gerhard Haderers.
Ihnen beiden gehšrt der bei weitem grš§ere Anteil am Erfolg dieses Buches – ich habe nur die Idee geliefert, und ein paar hoffentlich nicht allzu holprige Zeilen.

Danke. Danke.

Ich danke fŸr Ihre Aufmerksamkeit.

(Dankesrede Anläßlich der Verleihung des "Goldenen Buches" an Gerhard Haderer und Leo Lukas für 30.000 verkaufte Exemplare vom "Jörgi", durch den Verband des Österr. Buchhandels)

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